Deber social

Por un momento tuve miedo de estornudar y que me lincharan.
O me envolvieran en una bolsa de consorcio, me tiraran a un costado y me separaran del resto de la manada que intentaba sufragar un domingo de lluvia.

Había escuchado que se recomendaba una distancia social de 1 metro (porque postergar las elecciones, igual que las clases, jamás) me reí. No quise creerlo.

Incrédula de mí, llegué y estaban todos separados como si la lepra fuera una derivación de esta gripe novedosa, se hermanara al ébola y se contagiara con la mirada. Al barbijo creo que nos acostumbramos todos, aunque sea por la pantalla (‘la pantalla’ qué termino más apropiado para las circunstancias de esta “epidemia”). Pero ver a tanta gente, sin hablar entre sí, sin mirarse, separándose del otro en gestos que rozaban el asco, tapándose las caras, mirando al piso para que nadie equívocamente confundiera la coincidencia visual con la invitación a una charla que podría costarles -según dicen las no-ticias- la vida, la paranoia a un metro, eso, no lo había visto nunca.

Y me asusté. Me asusta este contagio de miedo (qué ironía).

Me asusta la velocidad con la que sin pólvora se hace volar por el aire al sentido común general. Suponiendo que tal cosa exista y no esté siempre sujeto al pánico y la “sabiduría” masiva que amablemente nos es traducida por los noticieros, porque somos tan pero tan tontos, que ni siquiera podemos ya sacar nuestras propias conclusiones.

Nos doy miedo, casi lástima.

Porque más allá de los argumentos de uno y otro lado (¿hay dos lados?) la desconfianza es más fuerte. No puedo evitar desconfiar de todo esto cuando día por medio me parece estar viviendo adentro de un libro de Orwell. No puedo dejar de pensar que el laboratorio que estaba a punto de quebrar, es el que ahora nos va a salvar la vida. Y cuando escucho a grupos de chicos, militantes, jóvenes y no tanto, espero que cuestionen lo establecido, que hagan preguntas, vean un poco más allá. Pero no. En cambio escucho como convierten lo que no pasa en una crítica parabólica al gobierno denunciando fervientemente que gracias a su inoperancia nos morimos (?) de enfermedades curables.

Quiero gritar, pero cada vez menos gente sale a la calle, y las opiniones se ven de 20 a 21 por su canal habitual. Ahorre tiempo, no opine.

Y la gente empieza a recordar cifras de muertes de acá y allá, engordadas con los de un poco más allá, y retocadas por un par de quizás, recuerda lugares, protocolos y se olvidan del teléfono del vecino, del nombre del ministro de economía, de los accidentes de tránsito (eso es morir por algo evitable), del hambre y así, hasta olvidarse de casi todo. Menos, que hay que separarse un metro, y lavarse las manos con alcohol en gel, comprar barbijos muchos, muchos. No hablar con nadie, no respirar el aire putrefacto del común de la gente como uno y no tanto, porque mmmm…mirá como estornuda….mmmm.

Supongo que falta tiempo, solamente, para saber qué pasa en realidad. Quizás esta sea de las animaladas más grandes que haya escrito y esté absolutamente equivocada en lo que pienso. No lo sé. Pero tengo miedo, tengo miedo de tener mocos, de estornudar un día en un colectivo y no poder volver a mi casa. No sin antes haber abonado los casi 300 mangos que dirán si mi gripe es A, B, C o ABC1, antes de que me enchufen medicamentos que gracias a dios (?) provee el estado.

Tengo miedo de despertarme un día y darme cuenta que preguntarse pasó de moda y la moda es lo único que importa, que las enfermedades son el último grito financiero, que las guerras son más sucias y menos eficientes, que el poder y el dinero mueven al mundo y ya encontraron todas las maneras de funcionar prolijamente, con irónica asepsia. Tengo miedo de despertarme un día y que hayan encontrado por fin la manera de encerrarnos voluntariamente a todos, aislarnos, hacernos fanáticos de los datos inútiles, tengo miedo de un día, cuando vuelva de hacer de cuenta que voto, escuchar que ganó un lugar en un organismo de gobierno un total pero súper mediático desconocido, apellidado, por ejemplo, de Narváez. Tengo miedo de prender la tele y escuchar solo números, ningún nombre, mucho menos una idea, tengo miedo de que el rating, la superchería y la felicidad sean lo mismo. Y que un partido político re Progresista, pero sin ideas, ni proyectos, ni valores más que taponar baches y bocas, gane representatividad en al capital de mi país. O que el tipo al que se le inundó una cuidad entera sea el más votado. Tengo meido de que la justicia ya no valga, solo cueste, y sean muy pocos los que pueden pagarla. Tengo miedo de que los asesinos y los estafadores sean el ejemplo pícaro de una manga de pelotudos que te hace sentir en falta por creer en algo que no sea una marca comercial. Tengo miedo de que todos vociferen y exijan derechos y se olviden de las obligaciones, se sienten a esperar que Papá Noel les regale una vida justa. Tengo miedo de Coca Cola. Tengo miedo de que aprenderse una publicidad de memoria sea más oportuno que aprender a votar. Tengo miedo de que se tejan alianzas políticas tan volátiles como la moda y solo nos quede elegir al que canta mejor. Tengo miedo de que un animador forme opinión entre una cantidad cada vez más grande de hombres con zapatos grandes y narices rojas. Tengo miedo de que la amnesia se coma a la gente y quedemos todos convertidos en números anatómicamente correctos, sin más memoria que la suficiente para redactar, como mucho, una lista de supermercado, buscando rellenarnos con plástico, pastillas, diversión, sucesos, dictados. Que las ideas se vendan en caja pero ya nadie las use, y que el mundo sea un lugar tan pero tan in-mundo, que termine siendo mejor morirse envuelto en un celofán antes de correr algún riesgo que nos contaron, ya nadie sabe quién.
Tengo miedo de que no importe.